Queridos Reyes Magos:

Ya sé que todavía falta mucho para que lleguéis a Barcelona cargados de regalos, pero este año os voy a pedir una única cosa y os llevará bastante tiempo prepararla, ya que es tan especial que se os va a hacer muy, muy difícil de encontrar. Su nombre es Hobbes, y se trata de uno de los personajes dibujados por Bill Watterson para su serie de tiras cómicas "Calvin y Hobbes", la más mejor del mundo mundial y parte del extranjero en toda la historia vivida y por vivir. Hobbes es un tigre de peluche que sólo cobra vida cuando los adultos no están presentes, gracias a la imaginación de un niño llamado Calvin.

Pues bien, a partir de ahora me gustaría ser como Calvin para tener un tigre como amigo imaginario que defendiese a aquellos que quiero de los abusones que tratan de hacerles la vida imposible cada día. Se comería al caradura de mi albañil entre dos lonchas de pan, le tiraríamos bolas de nieve al obtuso presidente de la escalera, le diríamos a la bruja de su mujer que debajo de la cama se esconden monstruos, descenderíamos en trineo por las facturas del banco... Y después nos sentaríamos a la sombra de nuestro árbol para filosofar sobre la vida.

Como me consta que no estáis muy puestos al día (sólo así se comprendería que cuando os pido un ordenador nuevo me traigáis unos peúcos de lana), a continuación os dejo algunos enlaces de lo más recomendables para que conozcáis mejor la obra de Bill Watterson, los personajes, podáis descargaros imágenes y animaciones, y consultar algunas tiras cómicas, entre muchas otras cosas.

Enlaces en español: 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8

Enlaces en inglés: 1 | 2 | 3 | 4

Soy consciente de que os va a resultar muy difícil traerme lo que os pido, así que en última instancia puedo conformarme (pero haced todo lo posible para que no sea así) con alguien leal y divertido que sea capaz de soñar y, sobre todo, de respetar los sueños de los otros. Ah, y si tiene la tripa suave y blandita, mejor, así podría apoyar la cabeza en su regazo.

Atentamente,

not a pretty little girl

... dijo not a pretty girl a las 04:50 PM

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Soy toda oídos (52)

Casi no puedo ni escribir... Yo... se me ha ocurrido mirar las estadísticas, concretamente los referrers... y me he encontrado con esto... "Gracias" es una palabra tan gastada por el uso y el abuso, que me gustaría poder inventar una nueva para poder agradeceros a tod@s vuestro apoyo, confianza, calor, atención, interés... e incluso vuestro mal gusto (porque se ha de tener mal gusto para leerme, ¿eh?). Estoy muy emocionada ahora mismo... Sólo puedo repetiros una vez más que si este blog es lo que es, ha sido gracias a vosotr@s, porque tener comentaristas como los que tiene "No soy Superwoman" es un regalo, un lujo, un tesoro... sencillamente, no tiene precio. GRACIAS A TOD@S, el reconocimiento es para vosotr@s. Os aplaudo.

Y lamento que aquellos a los que yo voté, cuyos blogs son mucho mejores que éste, no hayan salido como finalistas...

Hoy no se admiten comentarios. Sois la puta hostia. Felicitaos a vosotr@s mism@s por significar tanto.

... dijo not a pretty girl a las 11:45 AM

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Soy toda oídos (0)

Hoy voy a castigaros con una de esas anécdotas de la infancia que tu familia no se cansa de explicar a todas horas, venga a cuento o no, para humillarte cuando ya eres algo parecido a un adulto hecho y derecho (cosa esta última que yo no soy debido a mi desviación de columna). Situadme unos cuantos años atrás. No, no, muchos más. Retroceded hasta aquella época en la que yo empezaba a balbucear mis primeras frases y aún creía que mi chupete (al que yo llamaba "el mé") era el bien más preciado sobre la faz de la Tierra. Entonces, como mis padres trabajaban fuera de casa la mayor parte del día, yo pasaba muchas horas al cuidado de mis abuelos maternos –él fallecido recientemente– en un tercer piso –a efectos prácticos un quinto– de la izquierda del Eixample de Barcelona. El balcón posterior de aquella casa, donde todavía vive mi abuela, daba al interior de la isla de edificios, hueco y descubierto, en el centro del cual se levantaba el enorme patio-terraza de una famosísima compañía de telecomunicaciones. Aquella zona solía estar llena de gatos sin dueño que se escondían entre los respiraderos y las tuberías, para dejarse ver únicamente cuando alguno de los vecinos salía al balcón, puesto que a menudo les tiraban algo de comida, ya fuera pan duro en remojo o las sobras del pescado.

Como niña que era (y ya fascinada por la vida animal), a mí me encantaba pasar el rato asomada entre los barrotes del balcón, con mi amado "mé" en la boca, observando el deambular de los gatos por las instalaciones de la compañía, así como siguiendo de cerca los atentos cuidados que procuraban a sus crías.

Uno de aquellos días, empujada por ese ánimo tan desprendido y solidario que sólo parece tener espacio en los niños, se me ocurrió sacarme el chupete de la boca y lanzarlo balcón abajo a la vez que pronunciaba la (ya mítica) frase: "Los gatitos no tienen mé". Mi abuela, que siempre estaba pendiente de todos mis movimientos, se quedó estupefacta, pero, claro, cualquiera le recrimina semejante acción a una criatura que se ha limitado a regalar su chupete a los desamparados gatitos, que no poseen uno propio como todo hijo de vecino. Así que no le tocó más remedio que bajar a la farmacia y comprarme uno nuevo. Tan pronto volví a tenerlo entre los labios, contemplé nuevamente a los huérfanos animales, y repetí una vez más mi acto caritativo: chupete recién comprado cayendo al vacío mientras la niña –o sea, yo– exclamava angustiada: "Los gatitos no tienen mé".

Según me han explicado, la cosa no se quedó ahí, porque para cabezota yo. Parece ser que aquella mañana mi abuela llegó a bajar en cinco ocasiones distintas a la farmacia para comprarme un chupete nuevo, mientras yo me dedicaba a "dárselo" generosamente a los pobres gatitos cada vez que volvía a recuperarlo. No tengo demasiado claro qué pasó a continuación, pero imagino que al final mi sufrida abuela, harta del altruismo de su nieta, me hizo entrar en el piso y cerró el balcón para que el incidente no volviera a tener lugar. Y de paso ahorrarse un viaje más a la farmacia... o los que se me antojaran.

Obviamente, la que firma esto era en aquel tiempo tan tonta –sí, porque hasta la bondad tiene un límite, y aquello ya sobrepasaba la más sana estupidez– que tuvo que espabilarse mucho cuando empezó a tener uso de razón para que no se la dieran con queso. Porque en esta vida no se puede ser así de bueno tonto o tienes todas las de perder... y perder algo más que un simple "mé".

... dijo not a pretty girl a las 05:44 PM

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Soy toda oídos (67)

"Certezas y dudas se alternan azarosamente en mi cabeza, igual que luces y sombras son gobernadas por el tránsito de las nubes bajo el sol. Y este movimiento pendular de la calma al desasosiego, de la dicha a la aflicción, convive en completo malestar con mis miedos. Sólo hay una cosa que tengo clara. Un solo sentimiento que resplandece nítido, inquebrantable, punzante, aunque únicamente sirva para recordarme la razón de mi dolor. Añadiría algo más si las palabras lograsen agarrarse lo suficiente al papel, pero somos esclavos del viento más fuerte."

Fragmento nunca escrito perteneciente a una novela inexistente cuyo autor jamás nació (pero de haberlo hecho, hubiese sido un romántico empedernido con desenlace fatal incluido)

... dijo not a pretty girl a las 02:16 AM

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Soy toda oídos (46)

Et voilà, enfants de la patrie, le jour de gloire est arrivé... el prometido relato-homenaje que he confeccionado con las palabras que me regalasteis. Dedicado a todos los que os pasáis regularmente por este blog para alegrarme el día ("Torero, alégrame el día..."), y en especial a aquellos que pusisteis vuestro granito de arena el otro día, aunque al final fueron más los que no participaron que los que sí aportaron su contribución particular a esta disparatada causa.

A veces, muchas veces, me comporto como una "kafre" temeraria y acepto retos tanto o más arriesgados que el presente sin acabar de ser del todo consciente de las consecuencias de mi enajenación mental transitoria. El caso es que mejor o peor siempre cumplo con mi palabra, que por algo se dice que lo prometido es deuda, y si no quieres polvo, pues no vayas a la era... ni tampoco al Club Maricarmen. Realmente no sospechaba que sería tan complicado darle forma a este relato partiendo de las palabras que me propusisteis entre todos. Me he encontrado con serias dificultades, lo reconozco, para encajarlas todas en una misma línea argumental, puesto que, por un lado, disponía de un grupo importante de palabras que recogían conceptos excesivamente abstractos (aburrimiento, felicidad, humor, amistad, misterio, serenidad...), otras tantas de marcado aire fúnebre (muerte, tumba, suicidio, Necronomicón, panteón, desencanto...), y unas cuantas más tremendamente cotidianas (sofrito, berberecho, paracetamol, sal...). Además, la inmensa mayoría de términos dados son substantivos, con la excepción de unos pocos adjetivos, de manera que necesitaba añadir de mi propia cosecha el resto de componentes de la oración para poder formar unidades con un mínimo sentido. Los dos primeros intentos de relato me salieron muy muy lúgubres por la tendencia semántica que apuntaba antes (mucha muerte, mucha desolación, y muy mal rollo en general), y no me parecía oportuno que esta especie de homenaje se convirtiera en algo tan aciago. Así que finalmente he optado por una historia ligeramente erótica y con ciertos ribetes humorísticos (vagamente original, por supuesto, que por algo escribo ñoño, mal y soy tan previsible), que por lo menos le dará a la ocasión un tono algo más festivo, tal y como se merece. Se ha hecho lo que se ha podido. No os toméis esto como un ejercicio literario, sobre todo, porque os decepcionará, sino más bien como un ejercicio casi de malabares, confeccionado con la mejor intención del mundo.

Ah, un último aviso antes de iniciaros en la lectura del resultado final: cualquier coincidencia entre los personajes y hechos que se narran a continuación y la realidad, sería fruto de la más puta casualidad. Sobre todo, no queráis verle tintes autobiográficos a la historia, que no los hay... (Y porque os conozco más que la madre que os dio a luz).

Las palabras están enlazadas con la web o dirección e-mail de su autor, y colocando el mouse sobre cada una de ellas, se puede ver el nombre del responsable.

“La Pobre Viuda Ivonne” (o “La Tiranía de un Berberecho Hambriento”)

El Señor Martini, fabricante de grageas de regaliz y preparados farmacéuticos a base de paracetamol, vio cómo una simple albóndiga atascada en su faringe le arrebataba la vida por sorpresa, tras una inefable agonía que bien pudo durar varias horas en la soledad de su despacho. Fue una compañera de la oficina quien lo encontró con la cabeza hundida en el plato de sofrito, ya difunto, y llamó a una ambulancia por si todavía estaban a tiempo de hacer algo por él. Lamentablemente, en aquel preciso momento el Señor Martini estaba siendo llamado por las claridades celestiales que aparecen siempre al final del oscuro túnel (o eso dicen), y su cuerpo ascendente se hallaba ya entonces a la altura del Limbo. La inesperada muerte del empresario italiano supuso un importante azote anímico para toda la familia, pero muy especialmente para su joven esposa, Ivonne, todavía en edad de merecer... es decir, de merecer más consuelo físico que aquel que podía proporcionarle la sincera (y, en su opinión, castísima) amistad de sus allegados.

Probablemente, viéndose incapaz de acallar el fuego del deseo carnal, y poco después de dar reposo eterno a su marido en el panteón familiar, la reciente viuda no tardó demasiado en encontrar un nuevo flirt que atendiera las reclamaciones de su incansable Berberecho, palabra con la que se refería, siempre en los estrictos límites de la intimidad, a su sexo. Se trataba de un experimentado aviador, apodado Petry, cuyos besos y abrazos, amén de otras introspecciones en su cuerpo a mayor profundidad, hicieron que Ivonne recuperara la esperanza en un futuro lleno de felicidad... y placer, sobre todo mucho placer. Así fue cómo la muchacha y el piloto acabaron contrayendo matrimonio a mediados de octubre para dejar constancia de su mutuo amor.

Sin embargo, la diosa Fortuna se negaba a devolver la armonía al alma de Ivonne... y la serenidad a su hambriento Berberecho. Petry, aquel malabarista del aire tocado hasta el momento por la buena estrella, fue arrebatado de sus sábanas aquel mismo invierno. Un amanecer se vio obligado a cruzar el océano en uno de sus habituales vuelos intercontinentales. El piloto era conocido por las temerarias acrobacias aéreas de las que hacía gala con la soberbia de quien se cree a salvo y la falta de prudencia de un novato. Al parecer, durante aquella fatídica travesía, hizo un movimiento comprometido y perdió el control del aparato. Aunque esto son meras suposiciones, ya que no se encontró ni rastro del avión, ni tampoco fue hallado el cuerpo por lado alguno. Lo único seguro es que jamás regresó por su propio pie ni dio ninguna señal de vida. No fue hasta el otoño siguiente que las autoridades pertinentes lo declararon oficialmente desaparecido por ausencia injustificada. Durante aquellos largos meses, la incertidumbre devoraba a Ivonne, pero ni siquiera aquel nuevo desencanto sentimental logró hacer mella en su hambre sexual.

Todavía de negro a causa del obligado luto, Ivonne mataba el aburrimiento citándose con un jovencísimo pero prometedor poeta, que se presentaba cada noche de incógnito en el dormitorio conyugal de la lujosa mansión Martini, envidia de conocidos y vecinos. Ernesto, que así se llamaba aquel chico de aspecto cansado y ojos soñadores seguidor del Necronomicón, era un completo negado en la cama, para qué engañarnos. No obstante, la calidez de sus atenciones compensaba, en parte, su poca pericia en otros menesteres. Sin ir muy lejos, una noche escribió un bello haiku con tinta azul en el trasero de la viuda. Ella, radiante de alegría, contempló en el espejo las curvas de su melocotón, impresas con tan elegante caligrafía, y le dio las gracias con un ejercicio bucal para el cual la "limpieza de bajos" sería una oportuna metáfora.

Lo que cruzó por la mente del muchacho horas después continúa siendo un misterio. Pero a la mañana siguiente los criados lo encontraron colgado por el cuello de una cinta a pocos centímetros del suelo del lavabo. Concretamente fue la sirvienta vasca, que ante semejante escena no pudo exclamar otra cosa que "Ahívalahostia!". A los pies del infeliz reposaba un sombrero de fieltro con el que solía cubrir su pelo de estropajo. Al enterarse de la aciaga noticia de su suicidio, Ivonne se lamentó entre lágrimas: "Pobrecillo, pero si además tenía vértigo...".

Tampoco este desenlace funesto mermó del todo el humor de la mujer, que ya parecía condenada a perder a todos aquellos hombres que pasaran por su cama. Después de unas cuantas noches de insomnio y otras tantas mañanas de resaca, pareció recuperarse y la inercia vital a la que se había abandonado, la condujo hasta los brazos de un famoso azotacalles local, Didi, un gigoló insonroso (nuevo palabro gentileza de Bohdi) y totalmente falto de escrúpulos que, cuando no vivía directamente de las mujeres, traficaba con atrapasueños indios y café colombiano. Amor y odio, miedo y lucidez, son a menudo sentimientos permeables y confusos, y la desvalida Ivonne cayó rendida a los pies del playboy con la sensación de que aquel hombre podría devolverle la sal a su insípida vida. Didi era, como cabía prever, un genio del somier, el auténtico Rey de la Cama. Sin embargo, durante sus ratos libres jugaba con fuego, puesto que por todos es conocido (y más por Michael Moore) que las armas las carga el diablo. Una tarde lluviosa, limpiando su extensa colección de pistolas, que creía descargadas, se fue al otro barrio accidentalmente sin que le diera tiempo a decirle adiós al mundo.

El recuerdo de tantos amantes fallecidos en trágicas circunstancias torturaba a Ivonne, que ya con la mosca tras la oreja tomó una resolución extrema. De esta manera, acabó comprándose un gato, que oye, tú, son de lo más cariñoso, sobre todo cuando están en celo, teniendo la clara certeza de que por lo menos este nuevo compañero de alcoba le duraría siete vidas antes de dar con lo huesos en una tumba. Y así finaliza el relato de la pobre viuda Ivonne, también conocido como "La tiranía de un Berberecho hambriento".

Gracias a todos/as. Y gracias también a la persona que me ha animado a publicarlo.

Y después de este esfuerzo extra, me voy a redactar la carta a los Reyes Magos, que este año voy a pedirles muchas cosas y me parece que lo llevo claro...

... dijo not a pretty girl a las 09:13 PM

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Soy toda oídos (100)

... hoy huele a mar fría, tan serena en su agitación; a arena destemplada que nos hace encoger los pies con cierto repelús, a playas desiertas únicamente tomadas por paseantes caninos, a trajes de baño ocultos por jerséis de lana, a esperanza de sol fumando con desidia debajo de un porche, a conversaciones apagadas, a lluvia perezosa y seca, a miradas robadas... Hoy huele a septiembre. Hoy huele al final de "Las vacaciones de M. Hulot". Así eran los últimos días cuando veraneaba en un pueblo de la costa de Tarragona, una despedida brusca y deslucida. Promesas de cartas que nunca se recibían, adioses lanzados con desgana, un buen puñado de nombres y emociones que catalogar y supervisar durante el resto del invierno, caracolas abandonadas en un frasco de cristal... No fallaba: cada año mi prima y yo hacíamos las maletas conteniendo las lágrimas. Cabizbajas de regreso a Barcelona en coche, todavía el perfume a salitre y pino atascado en las fosas nasales. Reteniendo la luz con los párpados apretados. A medida que nos alejábamos, todo se achicaba, se volvía extraño, se desmoronaba. Entonces creíamos que lo mejor de la vida se concentraba en agosto, que la vida misma empezaba y terminaba con el calor del verano. Ahora estoy convencida de que aquel sol nunca nos ayudó a madurar, sólo florecíamos para acabar marchitándonos; que todos aquellos veranos pasaron sin dejar más huella en mí que el recuerdo de un tiempo dilapidado.

Hoy huele a ese mar que con la llegada del frío recupera el respeto que le pierden los veraneantes. Es ahora cuando más me gusta. Y no sé por qué siempre he creído que tú también olías así.

Los dos temas de esta quincena pertenecen al grupo irlandés JJ72, extraídos de su primer ("JJ72") y su segundo y último trabajo ("I to Sky"), respectivamente. Las letras las encontraréis en la misma página web oficial. Es una banda a la que le tengo bastante cariño y sus directos son muy encomiables.

Y de "bonus track", esta curiosa animación en Flash, un tanto moralista-puritana, con música de Lodger.

Niños y niñas, criaturas celestiales la mayoría, volvemos a leernos, al menos por aquí, el lunes. Este fin de semana estaré "confeccionando" el relato-homenaje con todas vuestras palabras. Si todavía no me habéis regalado la vuestra y queréis participar (que os tengo a todos controlados y sé que faltáis aún un montón), podéis hacerlo hasta las 12.00 de esta noche, hora española.

... dijo not a pretty girl a las 03:28 PM

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Soy toda oídos (35)

* Me he enamorado de este blog.

* Me he alegrado por el regreso de este otro.

* Me he dado cuenta de que algunas relaciones interpersonales obedecen a leyes físicas inmutables, y es imposible oponerles resistencia sin que la Tierra deje de girar o los planetas se salgan de sus órbitas.

* He detectado que en determinados círculos de la blogosfera hispana está mal visto reconocer públicamente que se visita este blog... lo cual me congratula y me hace sentir como una taza de whisky en plena Ley Seca. Por "suerte", no escribo en euskera de vez en cuando, porque entonces debería tragarme los insultos de la gente y tendría que verme como la "leprosa" de turno.

* He soñado que Brian Molko, el cantante de Placebo, era mi amigA del alma y tomábamos un té juntAs en el sótano donde ensaya el grupo. Me he levantado tarareando "Nancy Boy".

* He descubierto que la oficina del INEM es el lugar idóneo para conocer a gente "especial" sobre la que escribir después.

* Me he regalado la genial banda sonora de la genial película "In the Mood for Love" ("Deseando amar"), dirigida por el genial Wong Kar-Wai y protagonizada por los geniales Tony Leung y Maggie Cheung (genial fotografía superior).

* Aprovechando la visita a la FNAC Triangle y mi todavía reciente finiquito, también me he agenciado el estupendo "Transatlanticism" de Death Cab for Cutie.

* Me he comprado ESAS botibambis y LOS pantalones. Y no hay fotos porque esto no es el diario de Barbie.

* Le he robado el cesto de la compra a una señora en el supermercado, pero ha sido sin querer, y cuando me he dado cuenta, estando ya en la cola de la caja, lo he vuelto a dejar donde recordaba haberlo encontrado... bueno, más o menos.

* Me he decidido a decidirme por teñirme el pelo de rojo.

* Se ha vuelto a confirmar mi gran teoría: ningún tío es capaz de cantar el "Like a Virgin" de Madonna sin resultar afeminado (sobre todo cuando llega el momento de soltar el "Uuuuuuuh" a la par que uno pega un saltito rematando la coreografía). Y si no me creéis, reto a los presentes. Envíos a mi e-mail.

* Me he paseado por esta magnífica web gracias al Mentiroso. Y he acabado disfrutando con las fotografías de esta otra.

* Pico me ha matado... de la risa.

* He pasado de currarme el post de hoy, más que nada por llevarle la contraria a cierta gente que espera grandes cosas de mí. Odio las presiones y tolero muy mal las expectativas. Pero sobre todo No soy Superwoman y éste continúa siendo mi blog. Si no te gusta, nadie te obliga a leerlo. La salida, al fondo a la derecha.

* Le he dado a un botón que decía "Save".

Y todo esto, aunque no lo supieras, lo estabas haciendo conmigo.

[ AVISO AL CONSUMIDOR: Todavía podéis seguir dejando vuestra palabrejas en el post anterior para que yo confeccione después un relato-homenaje con todas ellas ]

... dijo not a pretty girl a las 06:02 PM

[ ancla en este post ] [ enterrado en: cajón de-sastre , ensalada de enlaces ]

Soy toda oídos (62)

Hoy regálame una palabra solamente, y yo os regalaré un cuento tejido con todas ellas, como si se tratase de una colcha de retales. Será una especie de homenaje que os quiero dedicar a tod@s vosotr@s por continuar al otro lado todavía; a l@s comentaristas habituales y también a l@s que os dejáis caer por aquí y me leéis en silencio, sin armar ruido. A tod@s: hoy sólo quiero que me dejes tu contribución a ese post colectivo, para que tú también formes parte de él, para que te identifiques con él... porque lo mereces. Hoy regálame una palabra solamente, tu palabra.

... dijo not a pretty girl a las 05:22 PM

[ ancla en este post ] [ enterrado en: minirelatos ]

Soy toda oídos (130)

¿Lo recuerdas? Nos tumbamos en la orilla, huecas, henchidas, satisfechas, como dos gallinas tomando el sol con los ojos entrecerrados y el buche lleno del mejor grano. Cuando estábamos juntas, ajenas al mundo, incluso por encima de él, conseguía olvidar que no soporto el calor y que los niveles cero hacen caer mi tensión por los suelos. El agua salada nos lamía los pies con despreocupación, y tú dijiste, casi en un susurro, que su incansable vaivén te recordaba esa manera ensimismada con la que yo acariciaba los objetos hasta desgastarlos. Nunca lo entendí, bueno, no del todo, pero confié, una vez más, en tu palabra. Aún no había descubierto que eras arcilla húmeda esperando encontrar un molde que te diera forma. Mientras, te conformabas con fingir que poseías la misma trascendencia que un poema de amor escrito por un adolescente poco inspirado.

Luego, sentadas sobre tu raída toalla, te pusiste a esculpir una tortuga en la arena (colillas, latas de refresco, tiritas, envoltorios de helado, huesos de melocotón, de cocacol-ladecocacol-la!...). Ladeando la cabeza, como solías hacer cuando sonreías con tu infantil encanto, dijiste que me la regalabas. Te di las gracias, contagiada por tu locura. No podía llevármela a casa, pero (infeliz de mí) me sentí la más afortunada de la tierra por recibir aquel obsequio imposible hecho con tus manos. Debí darme cuenta, ya entonces, de que nuestra amistad, como aquella tortuga, era una quimera. Inconsistente, fugaz, circunstancial, caprichosa... no tenía mañana, pero resultaba igual de deliciosa.

Años después, cuando pasamos a ser dos en lugar de una, reproduje aquella tortuga en papel maché. No me atreví a pintarla... porque la tuya tampoco tenía color.

... dijo not a pretty girl a las 05:48 PM

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Soy toda oídos (40)

Hace días que el cielo está mustio, apagado, triste, medio ausente... (por lo menos el que se encuentra justo encima de mi casa). Así que vamos a regarnos los ojos con algo de luz, no sea que acabemos contrayendo ceguera a los colores... y dejen de florecer cada mañana... o cada tarde (eso a gusto del consumidor, según la hora a la que se levante). Una nutrida tanda de enlaces terapéuticos (fotografía, arte en general, animaciones Flash, diseño web... algo de humor... soez) insertados en el cuerpo de una poesía de Maria Josep Escrivà que habla precisamente de la necesidad que tenemos de devorar luz para que el frío y las sombras interiores nos abandonen. Cosas hermosas, sorprendentes, imaginativas, divertidas, curiosas... para respirar, para sonreírnos, para subir el ánimo, para abrir un paréntesis en la estresante rutina... En fin, post del buen rollo hippy total, que seguro que más de uno lo necesita. Especialmente dedicado a alguien que estos días necesita comer mucha luz, como los girasoles, y contemplar horizontes despejados bajo cielos tan azules, limpios y radiantes como su persona. Si alguien no queda satisfecho, le devuelvo el tiempo perdido... sólo hasta fin de existencias. [ La mayoría de las animaciones, por no decir todas, llevan sonido y un gran número de ellas exigen la interacción del visitante (traducido: si "no sale nada", moved el mouse por la pantalla, dadle a los botones, etc). ]

Llum i tu (Luz y tú)

I

La llum cau a cabassos
La luz cae a capazos
de la cúpula de cristall
de la cúpula de cristal
més alta.
más alta.
Arbres, ocells, ulls,
Árboles, pájaros, ojos,
finestres
ventanas
clouen les parpelles encegades.
cierran los párpados cegadas.
Reverberen els fulls
Reverberan las hojas
blancor infinita que enlluerna
blancura infinita que deslumbra
les paraules.
las palabras.

II

Tu
Tú
respires llum,
respiras luz,
absorbeixes llum,
absorbes luz,
en rosegues. Les teues dents deleroses de llum
la roes. Tus dientes anhelantes de luz
en roseguen
la mascan
i acabes engolint-ne oceans
y acabas tragando océanos
que reviscolen cada cèl-lula anèmica,
que reaniman cada célula anémica,
després de cent anys d'abstinència.
después de cien años de abstinencia.

III

Temerosa que puga vessar
Temerosa de que pueda derramarse
de dintre el teu cos,
de dentro de tu cuerpo,
segelles les oïdes amb dos taps d'esponja:
sellas los oídos con dos tapones de esponja:
llum i silenci són ara tot el que coneixes.
luz y silencio son ahora todo lo que conoces.

T'hi delectes. T'hi delectes
Te deleitas. Te deleitas
com la noieta que ompli la darrera plana
como la jovencita que llene la última página
del seu quadern
de su cuaderno
i el tanca per sempre amb un sospir
y lo cierra para siempre con un suspiro
de complaença.
de complacencia.

IV

Me'n vaig prenyada
Me voy preñada
de llum
de luz
–tu
–tú
m'ho digueres una vegada–.
me lo dijiste una vez–.

Prenyada de sols
Preñada de soles
i de mar.
y de mar.
Cercant
Buscando
un racó on estimar
un rincón donde amar
també
también
la cara fosca de les coses.
la cara oscura de las cosas.

"Llum i tu" ("Luz y tú") está recogido entre las páginas de "Remor alè" ("Rumor aliento"), de Maria Josep Escrivà, editado por Poesia 3i4 (Primera edición: marzo 1993). Este libro de poesía obtuvo el Premio Senyoriu d'Ausiàs March 1992.

Si alguien tiene la misma obsesión por lo girasoles que yo, en estos enlaces podrá encontrar una fuente tipográfica decorada con estas flores y un póster con los distintos tipos que existen.

... dijo not a pretty girl a las 09:43 AM

[ ancla en este post ] [ enterrado en: ensalada de enlaces , fotografía , pintura , poesía ]

Soy toda oídos (35)

[ Mirándonos el ombligo hasta quedarnos ciegos perdidos... ]

Después de andar unas cuantas horas (como 72) medio abducida –no queráis saber dónde ni por qué–, me puse un poco al día de la actividad en la blogosfera hispana, y va y me entero de la encendida "guerra" que parece existir entre Bitácoras.net (renovada urgentemente en fechas cercanas) y la todavía reciente Bitácoras.com, que algunos ya se han encargado de comentar, caso de Isopixel (I, II, III y IV) y Borjamari (que confío en que algún día descubrirá los enlaces permanentes a cada post y le podremos linkear mucho mejor). Supongo que a la mayoría de bloguis el tema del enfrentamiento entre ambas comunidades de bitácoras nos la trae más bien floja si no se tienen intereses por medio o no se es uno de los propios afectados (pero si alguien se anima a jugar al "Tigres, tigres, leones, leones, todos quieren ser los campeones", adelante, que no se corte). No obstante, la fuerte competencia que se ha generado entre ambos portales por ver quién ofrece mejores servicios, puede acabar beneficiándonos a todos, a los que ya llevamos un tiempo en la ruta y a los que deseen ponerse en marcha por primera vez. No es por ser egoísta. Creo que todos agradecemos la existencia de las mencionadas comunidades y reconocemos su labor, pero personalmente las luchas por el poder me aburren hasta no decir basta, y tampoco estoy tan metida en el tema como para poder formarme una opinión al respecto. Que a fin de cuentas, tenemos dos oídos y una sola boca para escuchar más y hablar menos... Para mí son dos servicios complementarios, no excluyentes, y hago/haré uso de ambos a la par.

La cuestión es que Bitácoras.net, ante la nueva amenaza, ha reaccionado a tiempo. Aparte de darle una capa de pintura al diseño de su site, ha creado MiBitácora.com, servicio de hospedaje para blogs que sale por 2 dólares al mes. Cada cuenta incluye 10 MB de espacio, 1 base de datos MySQL y 1 cuenta POP/IMAP (usuario@mibitacora.com), entre otras prestaciones. Además, permite trabajar con herramientas de gestión de blogs como GreyMatter, Movable Type o PMachine. Tal vez alguien lo haya probado ya y pueda hacernos una valoración.

Por otro lado, también han lanzado En la blogósfera, bitácora colectiva que recoge noticias y temas de actualidad relacionados con los weblogs en español. Dicen ellos mismos que está integrada por los webloggers más significativos... Habría mucho que discutir ahí... Pero como siempre, la iniciativa es bienvenida.

Y ya para terminar con las novedades de Bitácoras.net, mencionar la convocatoria de los Segundos Premios Anuales a las Mejores Bitácoras del Año, que seguro deben de llevar de cabeza a más de uno, porque esto no son los Oscars de Hollywood, pero como si lo viera... De momento se pueden votar a los favoritos para el proceso de nominación.

Por su parte, Bitácoras.com ha entrado en funcionamiento de verdad de verdad de la buena después de un prolongado periodo de pruebas. Al igual que la .net, ofrece un directorio de blogs por temáticas, una lista de las últimas bitácoras actualizadas, y otras secciones complementarias como foro, recursos y un tablón de noticias y novedades. El alojamiento en Bitácoras.com, del que ya había hablado hace tiempo, sigue también en marcha. Lo mismo pregunto a los que ya lo estén usando, ¿cómo está funcionando?

Si de utilidades se trata, Abraldes, que anunció su retirada para volver al cabo de pocos días (afortunados nosotros, todo hay que decirlo), es el responsable de WeblogAbout, un útil buscador de blogs y posts, del que encontraréis más información aquí. Pero para que su funcionamiento sea óptimo y nos beneficiemos todos es muy importante que todas aquellas bitácoras que lo permitan se den de alta introduciendo la URL de su XML. También ofrece la posibilidad de realizar esa misma búsqueda desde tu propio weblog o ver la lista completa de los últimos posts publicados. Creo que sería bueno que con el tiempo nos acostumbráramos a usarlo tal vez casi tanto como el Google para que realmente cumpla su cometido. Lástima que no estén todos los que son, ni sean todos los que están, porque no todos los sistemas de publicación de bitácoras exhiben el XML para su sindicación.

Otro tema relacionado, el de los famosos Pings. Para quien no sepa a qué me refiero: determinados sistemas de publicación de weblogs envían un ping (una señal) cada vez que son actualizados (cuando se añade una nueva entrada o post). Esto queda recogido en determinados directorios de bitácoras, como los arriba mencionados y Blogdir, de manera que los visitantes pueden estar al corriente de qué blog acaba de incorporar nuevos contenidos. El autor del blog también se beneficia puesto que llegan bastantes visitas desde estos listados, y es una buena forma de darse a conocer. Hasta hace poco, desafortunadamente, los que bitacoreaban a través de Blogger y otras plataformas gratuitas similares no disponían de esta opción y, por tanto, se encontraban en desventaja. Muchos ya sabrán que noctàmbul solucionó el problema mediante su Ping-IT!, pero para los bloguis que lo desconozcan, les recomiendo que se pasen por allí.

Y ya para acabar de mirarnos el blogombligo, mencionar algunas defunciones y nacimientos bitacoriles que me tocan más de cerca. Después de perder a Tender Grrrl y su Todo sobre mi perro, también ha decidido abandonarnos Luis el Consumido. Dos cierres que a nivel personal lamento. Pero, como decía, también "hay chica nueva en la oficina"... Por un lado, el escandaloso bloque de vecinos del AutoserVicio. Por otro, Dominatrix, a la que me unió algo más que el destino a raíz de cierta "confusión", ha abierto su propio blog... mejor tomárselo con sentido del humor, aviso. Y finalmente, Polvorilla, que pasó de ser lectora y comentarista de blogs a tener su propia bitácora, Rabo de lagartija.

Por cierto, Demian de GuebEstudio, muchas gracias por esto y enhorabuena por ese proyecto que tienes entre manos.

... dijo not a pretty girl a las 05:29 PM

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Soy toda oídos (37)

[ Éste es el segundo Picto-relato que escribo de forma paralela a Belatza. Como ya explicamos en la ocasión anterior (y como su propio nombre indica), se trata de desarrollar un "relato" a partir de lo que nos sugiera un determinado cuadro y publicarlo simultáneamente. La pintura de hoy, titulada "The Poet", de Hiro Yamagata, ha sido escogida por Belatza. Y aquí encontraréis su picto-relato. ]

Uy... Hace muchos años que no me acerco por allí... tantos que he perdido ya la cuenta. Quizás usted lo sepa mejor que yo. ¿En qué año dice que fue? Eso, enero del 92. Una fecha como otra cualquiera. Siempre es así. Da igual que llueva o que haga sol, que gane el equipo local o que haya atascos en las carreteras. Por eso tal vez nos dé tanto miedo reconocer que cosas de éstas suceden todos los días, sin motivo aparente, en nuestra ciudad. Le decía... Demasiados recuerdos para mí, de todo tipo, buenos, malos... Sentimientos contradictorios... Creo que nunca estaré preparado para volver a aquel escenario. Porque ahora no puedo evitar verlo así, como un escenario. No crea que no me pesa. Y cuanto más viejo, peor. Pero, ¿sabe? Si ahora mismo cerrara los ojos, sería capaz de reproducirlo intacto en mi memoria, tal cual lo dejé por última vez. Supongo que estará muy cambiado... pero prefiero no saberlo. No me diga más.

¿Cómo lo dije...? Algo así... "El invierno siempre llegaba a Etreum Park de la misma manera: tardío, inclemente, y orgulloso de saberse la más hermosa de las estaciones aun en su crudeza. Era entonces cuando los gigantescos árboles que en verano procuraban sombra a los paseantes, se convertían en pardos mástiles azotados por el viento glaciar. De niño me gustaba imaginar que debajo se escondían veleros naufragados y que si excavabas lo suficiente, podías dar con tesoros enterrados por los piratas siglos atrás. Recuerdo cómo sus troncos de color carbón destacaban sobre el blanco lecho de nieve que cubría el suelo, y que tan pronto quedaba moteado por las pisadas de los transeúntes o por las hojas amarillas que caían desde lo más alto en un grácil desnudarse. Estrechos senderos lo atravesaban cual venas caprichosas para acabar convergiendo en la explanada central, donde se levantaba una construcción de madera que daba cobijo a la filmoteca y a una acogedora cafetería..."

Disculpe que me emocione y que me vaya por las ramas, pero en más de una ocasión lo describí así, cuando aún colaboraba en la revista de poesía del barrio. No se me daba mal eso de juntar letras... De vez en cuando me gusta rememorar aquellos textos... Es como si me permitieran acercarme a ese dulce sueño que somos incapaces de recuperar cuando despertamos.

No deja de ser curioso que hoy en día apenas haya gente que conozca su verdadero origen. Así que, si me permite, le pondré en antecedentes... con la mayor brevedad posible. Etreum Park fue el regalo de boda del Rey Federico II a su primera esposa, Catalina de Pologne, que murió pocos años después de tuberculosis. Le estoy hablando de la segunda mitad del siglo XIX, para que se haga a la idea. Según cuentan, el monarca estaba enamoradísimo de la futura reina, y proyectó unos jardines que ocupaban una superficie aproximada de 15 hectáreas... Pronto se convirtieron en el principal pulmón de la ciudad. Siempre fueron de uso público... porque la reina así lo quiso. Muchos años después, llegada la república, se le dio el nombre del poeta Eric Etreum, que participó muy activamente en la reforma cultural. De ahí que haya una estatua de bronce dedicada al artista y varias placas recogiendo algunos de sus más famosos versos...

Como le decía al principio... Durante muchos años, probablemente más de 40, estuve viviendo en un edificio colindante, entre la Calle Regina y la Avenida OudeKerch. Nuestro apartamento, modesto pero acogedor gracias al mimo que Kaat dedicaba a todos los detalles, estaba situado en la séptima planta, de manera que desde las ventanas del ala principal gozábamos de una generosa vista del parque. Nos levantábamos con él y nos acostábamos con él. Para que lo entienda... Etreum Park no sólo estaba unido a mí circunstancialmente, sino que el apego que sentía por aquel pedazo verde podría ser comparable a la añoranza que invade a aquellos marineros que se ven obligados a abandonar la costa en la que nacieron. Etreum Park tenía vida propia, y a menudo, incluso más a menudo de lo que me confesaba a mí mismo, mi estado de ánimo al despertarme por las mañanas venía condicionado por el humor con que amanecía el parque. Era relajante, a la vez que angustioso, contemplar su fluir: sus trasiegos, sus reposos, sus paréntesis... siempre pautados por la circulación de los visitantes que, como hormiguitas, entraban, salían, se quedaban...

A fuerza de observarlo durante horas, semanas, meses... desde el principio comencé a identificar a algunos de sus visitantes habituales y a familiarizarme con sus costumbres. Trataba de adivinar a qué se dedicaban, qué relación les unía... Con el paso de los años, los niños iban creciendo y un buen día dejaban de aparecer por allí. Es posible que mucho tiempo después regresaran con sus parejas y sus propios hijos pequeños, pero reconocerlos me hubiese sido bastante difícil con aquella distancia más que considerable por medio. Con frecuencia, yo también bajaba hasta allí para pasear entre los árboles o leer el periódico, mientras Kaat atendía la casa, pero no intimaba con nadie. No sé si lo habrá notado, pero no soy excesivamente sociable... Charlatán sí, eso sí. Ya lo habrá comprobado... Cosas de la edad.

Pues... estaban aquellos tres hermanos que siempre lograban burlar la vigilancia de su madre para acabar manchados de barro. Unos diablillos... Pero recuerdo con especial afecto... Fíjese, es curioso lo que puede llegar a sentir el ser humano por un puntito diminuto que ve día sí día también en la distancia... Decía que recuerdo con especial afecto a aquella niña regordita, siempre embutida en sus vestiditos, que trataba de entretenerse sola, no sé muy bien si porque los otros niños la rechazaban o porque era ella quien rechazaba al mundo. Me sentía bastante identificado con ella...

En cambio Kaat apenas le prestaba atención al parque. Ella se entretenía con sus propias cosas. Le gustaba mucho leer, hacía punto... Levantaba la vista de un libro y suspiraba "Qué bonito"... Sólo eso, "qué bonito", como quien se siente afortunado por tener algo así delante de la vista en lugar de un muro de ladrillos, pero nada más. "¿No te cansas de no hacer nada?", se reía... Para ella contemplar durante horas el Etreum Park era "no hacer nada". Bueno, no le quito razón, pero para mí era fascinante. Sobre todo después de jubilarme... Casi cuarenta años en la misma firma, que se dice pronto. Pero de la fábrica de cosméticos ya le hablaré en otro momento...

Kaat y yo nos conocimos a través de la revista de poesía. ¿Sabe si todavía la editan? Ya... Vaya usted a saber... La mitad estarán ya muertos. Éramos muy jóvenes y nos casamos al poco tiempo. Ojalá todo lo hubiese tenido tan claro. Kaat entró en mi vida con la misma naturalidad con que el mar se entrega a la arena en la orilla de la playa, e inmediatamente olvidé por completo que había existido un tiempo sin ella. Seguro que le parecerá ridículo que semejantes palabras surjan de la desdentada boca de un viejo chocho al borde del desahucio, pero yo también fui joven, como usted, y también amé. Y mucho.

Kaat no era una chica guapa, en el sentido convencional del término. Yo tampoco lo era... para qué engañarnos. Pero para mí era la más bonita de todas. La alegría personificada. Así se la describirían la mayoría de los que la rodeamos. Y tan sensible e inteligente... Lo difícil era no caer enamorado de ella. ¿Sabe? No tuvimos hijos porque no podíamos. Se lo digo así, en plural, porque nunca quisimos saber de cuál de los dos era el problema, para que ninguno se sintiera culpable de nada. Claro que deseábamos tenerlos, como todas las parejas, pero ya nos teníamos el uno al otro... Y jamás nos hizo falta nadie más.

Aquel día... porque es sobre aquel día de lo que usted quiere hablar, no soy tonto. Verá... Aquel día Kaat no se encontraba nada bien. Se había ido a dormir muy pronto la noche anterior. Llevaba un par de semanas resfriada, y no lograba quitárselo de encima. Iba a peor. No es que fuera muy mayor, pero las complicaciones pulmonares habían empezado meses antes... Tengo los informes médicos por aquí, guardados en algún sitio. Después le pasaré los documentos que precise, no se apure... Yo la había acompañado hasta la cama y la tapé con cuidado para que su resfriado no empeorara todavía más...

Creo que fue sobre las doce del mediodía. Yo tenía intención de prepararnos algo para comer, y llevárselo en una bandeja. Ya en la cocina, tuve un mal presentimiento... no sabría decirle. Tal vez fue la forma en que mis pisadas sonaron sobre las baldosas desgastadas... Sonaron más solitarias que nunca. O el tic-tac del reloj, afilado como una mala cosa. El caso es que lo dispuse todo sobre la encimera, pero antes quise ver cómo se encontraba. Y... no sé por qué, no sabría decirle... me quedé allí parado, apoyado en el quicio de la puerta. Kaat estaba tumbada de espaldas sobre la cama. Dormía plácidamente. No quise despertarla... ¡No quise despertarla! Eso fue lo que pensé. Porque yo ya lo sabía, no necesitaba comprobar nada... Pero me hice el loco, ¿entiende? Como si no pasara nada. "Ya se levantará cuando le apetezca". Y así lo dejé. Ojos que no ven...

Durante muchos años había cazado. Mi vista seguía siendo buena... por desgracia. Guardaba el arma en el trastero, detrás de un armario, pero nunca había vuelto a pensar en ella. Y si entonces lo hice, no fue conscientemente, se lo aseguro. Porque... no fui demasiado consciente de lo que sucedía hasta el segundo o el tercer disparo. Creo que fue entonces cuando desperté de pronto y me encontré con la escopeta entre las manos, apostado en la ventana abierta, sin saber todavía demasiado bien lo que había llegado a hacer. ¡Dios mío!¡Qué desastre!¡Menudo...!

Allá abajo, en el Etreum Park, los gritos ascendían rasgando el aire, y los palitos de colores correteaban de un lado al otro con desaforada urgencia... La explanada donde minutos antes actuaba aquel payaso había quedado desierta, con la excepción de dos bultos que yacían en el suelo, el más pequeño de ellos custodiado por otra persona... Yo les había matado... Y la cuestión es que, muchas horas después, cuando me lo explicaron en comisaría, claro que me sorprendió, pero tampoco me extrañó demasiado viniendo de mí. Pensará "A este no hay quién lo entienda". Pues no sé qué decirle, pero me comprendí a mí mismo como si me contemplara en la distancia, como si fuera otro el que hubiera cometido aquellos asesinatos... ¡Me comprendí!

Y ya le decía... Hace mucho tiempo que no regreso por allí, por el Etreum Park. Me da pena. Ya no conozco a nadie, y tampoco puedo seguirles el hilo a los nuevos... Ahora vivo en el extremo opuesto de la ciudad, en una habitación de alquiler. La verdad es que no me puedo quejar de las vistas que tengo en mi nuevo hogar... Delante mismo se encuentra el parking de la estación de autobuses. A todas horas hay muchos palitos de colores que suben o descienden de esos contenedores móviles... En ocasiones olvido que son personas y coches. Personas y coches. Personas y coches...

Pero ya sabe cuál fue la verdadera razón de que aceptara esta entrevista... ¿no? Los periódicos me dejaron como a un francotirador trastornado por la muerte natural de su esposa... Y usted... Yo sé que usted les hablará de Kaat y del parque, sobre todo del parque... Y de Kaat.

"El Poeta" por Belatza

... dijo not a pretty girl a las 01:35 AM

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Soy toda oídos (30)

Muchos, por no decir la mayoría, considerarán al ser humano como un ser netamente social, habituado a interaccionar con sus semejantes para sacar provecho en su vida cotidiana, del mismo modo que sus congéneres también sacan provecho de él al tratarlo socialmente. Por eso mismo, el hecho de que una persona se vea limitada cuando le toca actuar en ciertos contextos públicos representa un importante handicap en cualquier tipo de sociedad. Y esta circunstancia, lejos de ser una excepción, se presenta con mayor frecuencia de la deseable. Bastaría con citar determinados rasgos de personalidad como la introversión o la timidez que, llevados a su extremo, podrían degenerar en una fobia social. Veámoslo, pues, con algo más de detalle (por hacer algo, más que nada, y así le damos algo de enjundia a la blogosfera con estos artículos divulgativos, y nos creemos los reyes del mambo-net, y practicamos el onanismo mental... ¡Mierda, me ha vuelto a poseer el duende del sarcasmo! Disculpad las molestias, se me pasa enseguida, sólo he de ver uno de los resúmenes de Gran Hermano y vuelvo a ser yo...).

La fobia social podría definirse como una timidez exacerbada delante de determinadas situaciones sociales o actuaciones públicas. Las personas que la padecen, sienten un temor incontrolable (ansiedad, angustia y/o pánico) a la hora de hacer frente a dichas situaciones, ya que les preocupa en grado sumo ser evaluados por los otros como sujetos ridículos, débiles, estúpidos o nerviosos. Los individuos con fobia social evitarán a toda costa exponerse a estas situaciones sociales que tanto temen, o, en caso de no poder escabullirse, es más que posible que desarrollen y perpetúen ciertas "conductas de seguridad" para protegerse (por ejemplo, llevar ropa ancha para que nadie note que sudan, poner las manos sobre la mesa para que los otros no vean cómo les tiemblan, etc).

La diferencia básica entre la simple timidez y la fobia social radica en que la primera –por otro lado, muy habitual entre la población– no incapacita al sujeto a la hora de desenvolverse en estos actos sociales, mientras que la segunda sí. La fobia social (o trastorno de ansiedad social) es, además, una enfermedad específica y claramente delimitada, recogida en el DSM-IV como parte de los trastornos de ansiedad.

La fobia social suele verse acompañada de determinadas sensaciones corporales, como palpitaciones, temblores, sudor, tensión muscular, molestias gastrointestinales, confusión, etc.

Situaciones que acostumbran a evitar los sujetos que sufren fobia social:

-hablar, comer o escribir en público
-asistir a reuniones, fiestas, etc
-relacionarse con personas que les atraen sexualmente
-pedir información en un lugar público
-hablar por teléfono
-realizar exámenes orales
-hablar con personas de rango superior (con autoridad)
-hablar con personas desconocidas
-andar por la calle
-entrar a un sitio concurrido...

Esta circunstancia provoca que el sujeto huya de cualquier tipo de contacto social. Las consecuencias de esta conducta son más que previsibles: disminución de la calidad de vida, aislamiento social, incapacidad en el plano personal y profesional, depresión secundaria, etc. De hecho, la propia situación de fobia social genera una especie de círculo vicioso que se retroalimenta a sí mismo, y que es preciso romper para escapar de él.

Se estima que entre un 3 y un 13% de la población mundial sufre fobia social, aunque sean muy pocos los que finalmente terminen buscando ayuda profesional. Contrariamente a lo que sucede en la mayoría de fobias, la fobia social se da con una frecuencia similar en hombres y mujeres.

La fobia social aparece normalmente de manera lenta y progresiva, durante la infancia o la adolescencia, y puede deberse a ciertos problemas de inseguridad que no se han resuelto con la edad. También puede tener un inicio brusco tras experimentar algún hecho desagradable vinculado a una situación social concreta.

Algunas de las fobias sociales son restringidas, mientras que otras, más difusas, se generalizan a la mayor parte de situaciones sociales que se encuentren fuera del círculo familiar.

No todas las personas tímidas acaban desarrollando fobia social. Las posibles causas de la fobia social se encontrarían en un grupo de factores de diversa índole, tales como:

-vulnerabilidad biológica
-vulverabilidad psicológica
-personalidad
-educación
-expectativas
-creencias básicas o supuestos previos

Entre estos últimos, cabría mencionar dos ideas muy frecuentes en las personas con fobia social:

-creencia de que las personas que les rodean son inherentemente críticas
-se concede una importancia fundamental al hecho de ser valorado positivamente

En cuanto al tratamiento más adecuado y eficaz para los pacientes con fobia social, se encontraría la terapia cognitivo-conductual, en ocasiones reforzada por algún tipo de tratamiento farmacológico, y los grupos de autoayuda.

Existe una herramienta psicométrica para determinar la presencia y el nivel de fobia social. Se trata del SPIN, cuestionario que deriva de la Escala Breve de Fobia Social de Davidson, y que no ha sido validado todavía entre la población española. La puntuación total puede oscilar entre 0 y 68 puntos. Y aunque es posible autoadministrárselo, es preciso que un profesional de la salud mental se encargue de analizar y valorar los resultados como corresponde.

Inventario de Fobia Social (SPIN) en html

Inventario de Fobia Social (SPIN) en pdf

Algunos enlaces complementarios para ampliar la información:

Portal FobiaSocial.net | 1 | 2 | 3 | 4 | 5

... dijo not a pretty girl a las 09:29 PM

[ ancla en este post ] [ enterrado en: psicología ]

Soy toda oídos (74)

Hace ya unas cuantas semanas empecé a abandonar un proyecto en el que llevaba trabajando cerca de cuatro años a un ritmo más que vertiginoso. Si digo "empecé a" es porque me dolía tanto tomar una decisión al respecto, que evité hacerlo. En lugar de plantarme un día y decirme con convicción "Lo dejo", simplemente lo fui aplazando. Y al aplazarlo no hacía otra cosa que decidir cada noche que no lo retomaría hasta la mañana siguiente. Esas pequeñas determinaciones al cabo del día eran mucho más llevaderas que una resolución final. Supongo que después de mes y medio posponiendo mi regreso, ya puedo hablar de cese definitivo.

Se trata de un proyecto del que no había hablado antes aquí, y del que seguiré sin hablar con excesivo detalle. ¿Hay alguna necesidad? Eso me parecía. La idea surgió varios años atrás sin ánimo de progresar y mucho menos de trascender hasta donde finalmente lo hizo, y después de un tiempo en el que sólo la ilusión lo sustentaba, se acabó convirtiendo en una auténtica pesadilla. Aquello que en un principio parecía perfilarse como un nuevo campo a explorar, donde desarrollarse a nivel creativo con autonomía y libertad, terminó siendo poco menos que una prisión de la cual escapar, ya sea por inercia, por compromiso, o por simples autoexigencias llevadas al extremo, se hacía harto difícil. Lo que inicialmente prometía ser una afición "por puro placer", se volvió una obligación fatigosa. Y las posibles satisfacciones personales que podían desprenderse de esta labor, no compensaban el enorme sacrificio requerido.

Sin embargo, no puedo obviar que este trabajo, no remunerado, que me ha mantenido ocupada, a veces sometida a un gran estrés, a lo largo de tres años y pico, representa una etapa muy importante de mi vida, porque en muchas maneras la cambió... y no siempre para bien. He invertido en él tantas horas libres como me ha sido posible (noches en vela incluidas), al margen de una pequeña cantidad de dinero anual, pero sobre todo algo que no tiene precio: esfuerzo, constancia, dedicación, tesón, renuncia... Actitudes que, curiosamente, nunca he aplicado en otras vertientes privadas o públicas. De esto último, al menos yo, no voy sobrada. Y conservarlo intacto durante tanto tiempo, compaginándolo con un empleo fuera de casa y otras tantas ocupaciones personales, es algo que no está al alcance de alguien que se autocalifica con el título de esta bitácora. Por supuesto, el asunto me acabó pasando factura. Nada en esta vida es gratuito.

Pero era precisamente el hecho de haber invertido tanto, de haber depositado una parte muy importante de mí en este proyecto, lo que me impedía asesinarlo (puede que incluso no esté fuera de lugar decir "suicidarlo"). Poner punto final a algo así, en lo que te has visto implicada al 100%, es duro. Todas las despedidas lo son, pero decirle adiós a uno mismo es tarea complicada. Imagino que llegó un momento en que comprendí que el árbol se estaba hundiendo sobre sus raíces por el excesivo peso de las ramas, y que era preciso podarlo para que pudiese continuar creciendo por otro lado. Me he deshecho de la mitad que me ha acompañado en el camino durante cuatro largos años, y ahora que me he desprendido de tamaño lastre, me siento un tanto descolocada ante la nueva situación, pero también felizmente libre. (De ahí que, no sé muy bien cómo, acabara montando un ñoñiblogui en Blogoland, que, total, por uno más no viene de aquí.)

Aún así, pensar en ello todavía me incomoda, me hace sentir mal. Tanto que evito, por el momento, todo aquello que me lo pueda hacer recordar. Y teniendo en cuenta que la temática del proyecto constituye una de mis grandes pasiones, jugar al escondite me supone una especie de autoimposición cruel.

Sé que no es la última decisión importante que deberé tomar en fechas cercanas. Y haber dado este paso no me ayudará a afrontar el resto de circunstancias que se me vayan planteando con mayor firmeza o tranquilidad. Hay un salto al vacío sin red esperándome al final de uno de los dos caminos. Y ésa es sólo una de las bifurcaciones con que me tropezaré. Es curioso, porque el ser humano se enfrenta a mil decisiones distintas a lo largo del día -es el gran solventador de problemas- sin ser consciente de ello, hasta que se encuentra cara a cara en una encrucijada de intereses opuestos y es entonces cuando, por primera vez, cae en la cuenta de que hay una decisión que tomar, mediante la cual puede salir ganando pero también perder demasiado.

Odio este tipo de responsabilidades cuando implican a terceras personas, así que cuando me afectan sólo a mí me veo en un callejón sin salida. Y aquí estoy ahora, fumándome un cigarro en el callejón sin salida, a la espera de que... ¿de qué? Las soluciones nunca caen del cielo.

Por norma general soy capaz de reconocer cuando me he equivocado. Lo que ocurre es que, habitualmente, no me arrepiento de ninguna de las decisiones que tomé en el pasado. Prefiero lamentarme por aquello que hice que lamentarme por aquello que nunca llegué a hacer. No obstante, ahora mismo, aún desde el ojo del huracán, tengo la sensación de que en esta ocasión la disyuntiva me viene más grande que nunca. Y es que hay tantos factores en juego que no logro alcanzarlos todos con los brazos abiertos.

Y para acabar de arreglarlo, voy y le cuento esto a no sé quién a través de esta bitácora. En fin...

... dijo not a pretty girl a las 12:10 PM

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Soy toda oídos (36)

Hace ya unos cuantos días que abandonamos SeptiembLe, y todavía no le he dado nombre al nuevo mes. Pensé en llamarlo Obtuve, pero creo que ese balance tan optimista no debería hacerse hasta el último día. Quizás al final todo se quede en Opté, y además de joderme el mes, me joda también la rima.

... dijo not a pretty girl a las 12:43 AM

[ ancla en este post ] [ enterrado en: recapitulaciones ]

Soy toda oídos (26)

Creo que la semana pasada no subí ningún mp3 nuevo. Podría ir y comprobarlo, pero sinceramente me da una pereza de la hostia. Prefiero fiarme de mis intuiciones y ahorrarme un click de ratón. Fíjate tú si estaré vaga, le dijo la tumbona a la hamaca...

En fin, que para remediarlo hoy voy a poner dos temas diferentes, uno más hard y otro más soft, y así colores para gustos y nadie contento.

La canción toma-caña-castaña se titula "Bluebell" y pertenece al álbum "Fontanelle" de las míticas y ya clásicas Babes in Toyland, ahí es nah... Para ubicarlas rápidamente en el panorama musical merced a sobados tópicos, decir que son unas riot grrrls made in USA, de esas que mascan chicle, no llevan sujetador, dicen palabrotas, fuman en público y te hablan de tú... lo peor de lo peor, ya te digo, Sor Clarisa. En directo, estas super nenas son la monda lironda de cachondas sobre el escenario, pero eso no cuesta demasiado, ya que todos los grupos más potentes que he conocido en directo, están formados por mujeres. Niños, a ver cuándo os ponéis a nuestra altura... La mala noticia es que el grupo se deshizo, pero hay mucho material para repescar si todavía no las conocéis.

La canción suave-pero-tiene-su-qué se llama "We Laugh Indoors", y está incluida en el "The Photo Album" de Death Cab for Cutie, que son unos chicos también estadounidenses que hacen una música muy personal, y para muestra un botón. La buena noticia es que la banda sigue activa y tiene tres LPs en el mercado.

Bluebell - Babes in Toyland (o la canción toma-caña-castaña)

We Laugh Indoors - Death Cab for Cutie (o la canción suave-pero-tiene-su-qué)

... dijo not a pretty girl a las 07:38 PM

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Soy toda oídos (36)

Cuando era pequeña (vale, como ahora, pero con menos años cumplidos), mi padre me enseñó una serie de frases que, mediante el sentido del humor, venían a demostrar (léase irónicamente, por supuestísimo) que el catalán es una lengua muy internacional con la que puedes visitar medio mundo sin necesidad de aprender otros idiomas. Aunque la gracia de estas frases hechas está en su fonética, en cómo suenan pronunciadas rápidamente, traduzco debajo, con más o menos fidelidad, qué significa cada una de ellas, aunque insisto en que el sentido es absurdo cuando no directamente nulo.

Inglés: "En aquest got brut mai aigua pot haver-hi hagut"
[ En este vaso sucio nunca agua puede haber habido ]

Chino: "Tinc tanta sang que a les cinc tinc son"
[ Tengo tanta sangre que a las cinco tengo sueño ]

Alemán: "Elàstics blaus mollats fan fàstic"
[ Elásticos azules mojados dan asco ]

Árabe: "Mai jalem ni jalarem"
[ Nunca comemos ni comeremos ]

Realmente no sé de dónde provienen estas frases, y por la información que he encontrado en Internet, he visto que en algunas se han introducido distintas variaciones y hasta formaban parte de canciones populares. Pero en realidad, no tengo demasiado claro qué fue primero, si el huevo, la gallina... o la clonación.

Claro que, después, también hay quien se empeña en que el catalán suena a polaco. En concreto, algunos nos llaman "polacos de Mierda", que debe ser ésta una región que todavía no he tenido el placer de visitar, pero prometo que algún día la busco en la guía Michelin e igual hasta la encuentro.

Como sentido del humor no nos falta (40 años de dictadura dan para mucho, y ya mejor no nos remitamos a siglos atrás), incluso se idearon una serie de chistes que venían a recoger, irónicamente, los hermosos calificativos que algunos le deparaban a nuestra lengua. Igual que sucede en el caso de las frases hechas anteriores, aquí la fonética de las respuestas es imprescindible para encontrarle la gracia al tema.

"Diuen que els catalans parlem com gossos". "Au, au, au".
[ "Dicen que los catalanes hablamos como perros". "Anda, anda, anda". ]

"Diuen que els catalans parlem com granotes". "No crec, no crec, no crec".
[ "Dicen que los catalanes hablamos como ranas". "No creo, no creo, no creo". ]

Esto último lo he incluido a modo de anécdota, no para despertar ánimos patrios. No se me revolucionen, que llamo a los antidisturbios en menos que canta un Trillo, digo, un gallo.

Lo que me preguntaba en realidad es si en español (digo "español", pero si sois del centro o del sur de América, también me interesa saberlo) existe algún "juego" de oraciones similar que asimile la musicalidad de otras lenguas. Ahora que lo pienso, si es en otro idioma, también me sirve, sobre todo si meseló traducen y así de paso me entero.
Bueno, y si no existe, os lo podéis inventar. El premio, como siempre, es un bocadillo de limón.

Relacionado con esto (bueno, no directamente, pero aceptaremos "suegra" como animal de compañía), encontré ya hace tiempo este diccionario argentino-español que apunta algunas confusiones curiosas que se podrían dar por el uso de una determinada palabra de distinto significado en ambas lenguas. Por ejemplo, resulta que "acabar", sinónimo de "terminar" en español, significa en Argentina "correrse, tener un orgasmo", mientras que lo que aquí entendemos por "correrse" es al otro lado del charco "desplazarse". Más conocidos quizás sean estos otros casos: "coger", lo que en español se correspondería a "hacer el amor"; "gamba", que sería para nosotros una pierna; "concha", que significaría "coño"; y "joder", que se podría traducir como "divertirse en grupo" (pero nada que ver con orgías ni camas redondas). Hay bastantes más que merece la pena conocer.

Total, que me estaba planteando cómo le sonaría a un argentino que un español ("gallego") dijera alguna aberración del tipo: "Joder, se han acabado las gambas, ahora cogeré conchas".

Ahora, si de despropósitos con la lengua se trata, nada como consultar el Diccionario de Burradas, antiguo Diccionario Portera-Español. Allí se pueden encontrar verdaderas joyitas del uso cotidiano del español que harían subir la tensión arterial a los de la R.A.E. Algunas perlas de muestra:

En la cocina, una mesa de fornica blanca. (fórmica)
[ De ahí debe venir la cosa de montárselo en la mesa de la cocina ]

La aspirina fluorescente es más rápida y eficaz. (efervescente)
[ Y se encuentra fácilmente en la oscuridad ]

La discoteca estaba apestada de gente. (atestada)
[ Seguro que si eran tantos, algo de mal olor sí que habría ]

Estuvo rebanándose los sesos hasta que encontró la solución. (devanar)
[ A lo mejor era el Dr. Hannibal Lecter ]

Creo que mi gata va a tener transcendencia. (descendencia)
[ Tampoco iba tan errado ]

Pero no podía dejar escapar la oportunidad de añadir también algunas aportaciones personales que he sufrido en carnes propias, o, mejor dicho, en oídos propios:

Hoy he cenado miñuelo de bacalao. (buñuelo)

Era un varagabundo de ésos. (vagabundo)

Voy a comprarme un curasán . (croissant / cruasán)

Lo guardaba en el almario. (armario)

Se mete la cartera en la alzaforja de la moto. (alforja)

El doctor le puso una cherigüela. (jeringuilla)

Ésta es mítica y muy difundida, pero hasta que no la oyes en vivo y en directo, no te crees que pueda ser real: ¿Os frío unas concletas? (croquetas)

Por no hablar de una listilla que creía que lontananza...

Como en el caso de las frases hechas que suenan a otro idioma distinto, aquí también se admiten más atentados lingüísticos recogidos en el trato social del día a día.

Y, hablando de lenguas, ¿algún médico en la sala?

... dijo not a pretty girl a las 02:17 PM

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Soy toda oídos (44)

La vida entera es una broma de mal gusto. Y a nosotros dos nos ha encerrado dentro del mismo chiste.

[ Mejor reír que llorar. Mejor hacerlo juntos que por separado. ]

Y tres tristes tigres tragaban Prozac en el trigal.

... dijo not a pretty girl a las 12:10 AM

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Soy toda oídos (44)

Pensaba hablar sobre esto tarde o temprano, pero una anécdota encontrada en el blog de Kapt. Kurtz (y los consiguientes comentarios), cierta conversación reciente sobre las manos y cómo éstas hablan de nosotros (y no me refiero a las líneas que atraviesan la palma), además de una escena presenciada hace pocos días en un restaurante me han llevado a adelantar el post de turno unos días.

Cuando todavía me encontraba en la universidad, me apunté a los cursos que organiza la Federación de Sordos de Catalunya (FESOCA) en Barcelona para aprender Lengua de Signos. Sólo llegué a completar dos de los cuatro años (niveles) que conforman el programa de estudios, ya que a partir de entonces mis horarios laborales se hacían bastante incompatibles con las clases. En aquel momento tenía excesivas cosas en la cabeza como para fastidiarme por algo así, pero visto con la perspectiva del tiempo, ahora estoy segura de que me hubiera encantado finalizar el ciclo y poder expresarme en lengua de signos con una fluidez media aceptable.

Si me preguntáis cuáles fueron las motivaciones que me empujaron a estudiar lengua de signos, ni yo misma lo tendría demasiado claro. Creo que influyeron una serie de factores diferentes, algunos más prácticos (profesionales), otros totalmente personales (en mi caso, sinónimo de irracionales). En mi entorno cercano no hay ninguna persona sorda, así que no se trataba de una necesidad imperiosa para hacer posible la comunicación. Pero, en cierta manera, la lengua de signos podía ser un complemento a mi carrera universitaria (de hecho, había elegido algunas asignaturas optativas sobre educación especial, discapacidades, etc). Aunque, tal vez, la razón más poderosa es que desde niña siempre me he sentido atraída por el lenguaje de signos y, por asimilación, por la comunidad sorda y su cultura. Recuerdo que cuando veía (no sé por qué hablo en pasado, si a día de hoy me sucede lo mismo) a dos personas sordas hablar, me quedaba embobada contemplando la grácil danza de sus manos, la forma hipnótica en que esculpían espacios fugaces en el aire, esa plástica del cuerpo llevada casi al extremo. Como decía, la verdad es que todavía me ocurre, y más de una vez he pensado que cualquier día de éstos alguien me partirá la cara por ser tan poco discreta cuando los observo. No es curiosidad malsana, ni falta de respeto. Todo lo contrario: me fascina, los admiro. Y, en la actualidad, si tengo la oportunidad de encontrar a dos personas conversando por la calle en lengua de signos, además de lo mencionado, intento averiguar si aún les comprendo, cuánto he olvidado y cuánto conservo.

Pero la razón de ser de este post es otra bien distinta. Por lo que suelo escuchar a nivel de la calle, existe un importante desconocimiento acerca de toda la cultura que envuelve a la comunidad sorda y, más en concreto, a la lengua que emplean para comunicarse. Es bastante normal, de hecho normalísimo, dadas las propias circunstancias que les rodean. Yo misma, antes de estudiarla, compartía muchos de los tópicos erróneos que circulan por ahí y tenía otras lagunas que son generales en el mundo de los oyentes. Pero eso tiene fácil arreglo, sobre todo si, aparte de abrirse de orejas, uno está dispuesto a abrir su mente.

Una de las concepciones equivocadas que suelen tener los oyentes, es que la lengua de signos es un idioma universal compartido por toda la comunidad de sordos del mundo. Falso. Igual que las personas oyentes hablamos distintos idiomas o dialectos según el país o la zona donde hayamos nacido, la lengua de signos también presenta variantes dependiendo del país, la región o incluso la ciudad en que nos encontremos. Es muy distinta la lengua de signos que se habla en Estados Unidos de la que se habla en Inglaterra o en España. Pero dentro del territorio estatal, cada comunidad (y no lo uso como sinónimo de autonomía) también utiliza una lengua de signos distinta.

Ya he comentado que estudié a través de los cursos de la FESOCA. Esto implica que yo aprendí la Lengua de Signos Catalana (LSC). Y aquí no hay bilingüismos que valgan, como en el mundo oyente. Vengan de familias catalanoparlantes o castellanoparlantes, los sordos que viven en Catalunya hablarán la lengua de signos catalana, aunque leo que están surgiendo algunos problemas al respecto.

Lo que sí ocurre es que dos personas sordas de diferentes países tendrán menos dificultades para entenderse entre sí, que dos oyentes que hablen distintos idiomas. Esto se debe a la propia naturaleza del lenguaje de signos.

Algunos oyentes se extrañan de esta diversificación geográfica en la lengua de signos. ¿Por qué? Quizás tengan un concepto de los idiomas como barrera comunicativa más que como puerta abierta al aprendizaje. Pero si uno entiende cómo se formaron los distintos idiomas hablados en la actualidad, no le costará comprender que haya sucedido exactamente lo mismo con la lengua de signos. Es más, las comunidades de sordos se han encontrado y se encuentran mucho más aisladas entre sí que el conjunto de oyentes. De ahí que cada grupo haya ido desarrollando sus propios modismos.

Otra de las ideas falsas difundidas en el mundo oyente es que la lengua de signos es una mera traslación del lenguaje hablado, palabra por palabra. La lengua de signos tiene una estructura "gramatical" propia. En el caso de la lengua de signos catalana (y me arriesgo a asegurar que esto es extensible a todas las lenguas de signos que se practican en España), el orden de los elementos de una oración cambia significativamente respecto al idioma hablado. Cabe añadir también que algunas partículas que no aportan excesivo significado, se eliminan, de manera que se tiende a conservar aquellas palabras con peso semántico (nombres, adjetivos, verbos, etc).

En la lengua de signos no sólo participan las manos. También entran en juego los brazos, y estos movimientos, con frecuencia, se apoyan en otras partes del cuerpo. Pero además es de vital importancia la información no verbal que se transmite mediante los gestos faciales, ya que éstos enfatizan y enriquecen la comunicación, y en muchos casos permiten distinguir entre una aseveración y una pregunta, o, en general, aclaran en qué tono se dirige el emisor a su interlocutor.

Por último, si alguien está interesado en esta cuestión, os dejo unas recomendaciones bibliográficas, un par de libritos muy majos, amenos y didácticos que leí en aquel entonces:

"Veo una voz (Viaje al mundo de los sordos)", de Oliver Sacks, editado por Anaya & Mario Muchnik

"El grito de la gaviota", de Emmanuelle Laborit, editado por Seix Barral

... dijo not a pretty girl a las 01:33 AM

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Soy toda oídos (31)

Estoy de mala leche y alguien ha de pagar el pato. Así que...

not a pretty girl sacude su mano en sentido vertical y empieza a contar entre el público asistente:

Pito, pito, gorgorito, dónde vas tú tan bonito, a la acera verdadera, pim pom fu-e-ra, la va-ca le-che-ra, los co-ches de ca-rre-ras, tú te vas y tú te que-das.

Pues nada, le tocó. Además, me va divino de la vida porque como dicen que está feo hablar de los muertos, hagámoslo cuando todavía está dando sus últimos coletazos. O eso creéis... Porque, a ver, este hombre, ¿por qué dicen todos que está moribundo? (Por cierto, ¿ése no era Copito de Nieve? Ganas de robarle protagonismo). ¡Si el Papa lleva muerto años! Tontines, ¿no veis que lo disecaron y que es José Luis Moreno quien lo maneja? ¡Por eso es tan divertido! Y por eso dice esas sandeces sobre el uso del preservativo y los homosexuales... Qué cachondo es el tío. Que si bajara Cristo de la cruz le pegaba dos yoyas que te avío, él, precisamente, que era un hippy (¿alguien le vio trabajando?), sucio y desaliñado (menos mal, menos mal que León de Aranoa no nos representó en los Oscars, fíjate tú qué imagen hubiésemos dado), pero todo amor, todo comprensión, todo entrega... la de hostias que se han repartido en su nombre. Que se iba de con prostitutas, que invitaba a LSD en las Bodas de Caná, y que imitaba a Jim Morrison delante del espejo porque soñaba con protagonizar un musical. Lástima que le robara el papel Camilo Sesto. Si no, él también hubiera acabado como una loca cantando "Mola mazo". Yo voto por que le corten las dos orejas y el rabo (al Papa, me refiero), y después los metan en una urna de cristal, al vacío con el pampamsil, para que podamos seguir adorándolo. Si es que hay que ver lo fanáticos que son estos musulmanes. Y mira que ya se lo advirtieron al Santo Artífice, que tenía un problema de pederastia en el seno de la inglesia, que cae por el bajovientre (también se llama pedofilia, pero en el caso del Papa no queda bien insinuar que tiene dificultades de expulsión de gases), pero él se lo fue dejando, se lo fue dejando, no hacía caso a los médicos, como si no pasara nada... Y, ¿ves?, con la salud no se juega. Ale, a rezar un AVE María entre Madrid y Lleida. Si es que se te cae un huevo al suelo, y con lo que cuesta recogerlo, le sale a una la vena cristiana y se pone a rezar hasta a la Virgen del Puño, o sea, a la patrona del Fistfucking.

... dijo not a pretty girl a las 12:22 PM

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Soy toda oídos (46)

[ Imagen: "Poste con cables" / "Telegraph Wires", Tina Modotti, 1925 ]

Esmicolo els teus mots fins a trobar-hi una esquerda que tregui a la llum tot allò que mai no voldria veure en tu. ¿No és això, en definitiva, el que fem quan algú ens importa massa? És la por al desencís, a la mentida, a la traïció, allò que ens empeny a buscar-li l'ombra inclús en la foscor. Dolgut pels meus recels podries demanar-me'n explicacions, i jo et respondria: defuig el gos que només ha rebut pals, perquè potser també mossegarà la mà amiga que li dóna de menjar.

I entre paranys i esquers, em balandrejo. Teranyina al vent. Si estàs massa pendent de mi, em sento presonera de la situació; si enmordasses la tendresa, em veig abandonada de sobte. Conviure amb la incertesa no és gens amable en les nostres circumstàncies. I les preguntes em colpegen tan fort les parets que fan bategar les temples.

La veritat? La veritat és que t'enyor fins i tot quan hi ets, perquè sempre em sembla que no hi ets prou. I quan faltes, els minuts costen d'empassar, com bales de vidre pel coll d'un rellotge de sorra.

Tingue-ho present. No hi haurà carrers que ens recordin, ni racons viscuts on enfonsar la memòria quan ens burxi la feblesa. Ens haurem de conformar amb les geografies vitals que omplen les nostres maletes per posar olor a nostàlgies futures. Mar arrissada, xocolata desfeta, mimosa en flor. Però això, potser, no ens representarà cap problema. Sento que hem portat trajectòries paral-leles sense saber-ho, com cables sotmesos a la tirania dels pals de fusta que custodien el camí. I ara que ens hem trobat, si alguna cosa hem de témer és un curt circuit.

[ Imagen: "Poste con cables" / "Telegraph Wires", Tina Modotti, 1925 ]

Desmenuzo tus palabras hasta encontrar en ellas una grieta que saque a la luz todo aquello que nunca querría ver en ti. ¿No es esto, en definitiva, lo que hacemos cuando alguien nos importa demasiado? Es el miedo al desencanto, a la mentira, a la traición, aquello que nos empuja a buscarle la sombra incluso en la oscuridad. Dolido por mis recelos podrías pedirme explicaciones, y yo te respondería: rehuye al perro que sólo ha recibido palos, porque quizás también morderá la mano amiga que le da de comer.

Y entre trampas y cebos, me balanceo. Telaraña al viento. Si estás demasiado pendiente de mí, me siento prisionera de la situación; si amordazas la ternura, me veo abandonada de repente. Convivir con la incertidumbre no es nada amable en nuestras circunstancias. Y las preguntas me golpean tan fuerte las paredes que hacen latir las sienes.

¿La verdad? La verdad es que te añoro incluso cuando estás, porque siempre me parece que no estás lo suficiente. Y cuando faltas, los minutos cuestan de tragar, como canicas por el cuello de un reloj de arena.

Tenlo presente. No habrá calles que nos recuerden, ni rincones vividos donde hundir la memoria cuando nos atice la debilidad. Nos tendremos que conformar con las geografías vitales que llenan nuestras maletas para poner olor a nostalgias futuras. Mar rizada, chocolate a la taza, mimosa en flor. Pero esto, tal vez, no nos representará ningún problema. Siento que hemos llevado trayectorias paralelas sin saberlo, como cables sometidos a la tiranía de los postes de madera que custodian el camino. Y ahora que nos hemos encontrado, si alguna cosa debemos temer es un cortocircuito.

... dijo not a pretty girl a las 09:47 PM

[ ancla en este post ] [ enterrado en: postales desde el filo ]

Soy toda oídos (39)